Levemente Erótico

O erotismo é um estado de alma

2006-05-29T22:36:00.000+01:00

Poetry is just the evidence of life.
L. Cohen

I'm your Man

Os dias do silêncio

2006-04-02T17:15:00.000+01:00

Diálogo

2006-03-18T15:06:00.000Z

Vê como o verão
subitamente
se faz água no teu peito,
e a noite se faz barco,
e minha mão marinheiro.

Eugénio de Andrade

- Desta vez, da proa do meu navio avistei o Éden desenhado em mapa pelos mistérios do teu corpo, que eu avistava entre as margens da consciência.

- Desta vez, meu amor, farei do meu corpo farol de luz, branco como os primeiros dias da madrugada do mundo.

- Desta vez, quero descobrir os recantos secretos, quando te beijar o corpo nu e fizer "da minha mão marinheiro" nos teus mares.

- Desta vez, meu amor, serei água nos teu lábios, fonte descoberta, barco de madeira em viagem eterna.

Todas as noites..todos os dias..

Vermelho

2006-03-08T22:00:00.000Z

Já tenho tudo. Só falta lá chegar.

Fotografia de R. Avedon

2006-02-28T22:29:00.000Z

Curvas

2006-02-23T22:51:00.000Z

Fazer a mala e esquecer-me dela.
Partir apenas embrulhada no teu desejo.

Fotografia de Marília Campos

ao jeito de prenda de aniversário

2006-02-20T21:46:00.000Z

Há pessoas que passam na minha vida como estrelas ou pérolas, que guardo como tesouros.

Para a Maria, ao jeito de prenda.

Gustav Klimt

Amo-te Maria minha alma irmã, estrela das manhãs, sorriso de ternura
alegria dos dias que se esquecem de sorrir.

em noites de solidão te encontrei
em noites de luzes te conheço
em dias de lágrimas te percebo
em mundos de afectos te abraço

em horas de sorrisos te descubro
em minutos de gargalhada te deslumbro
em sempres de hoje te amo.

Não te ofereço jóias
nem pérolas nem sonhos
nem magias

A magia está dentro de ti
menina mulher
de olhos doces e coração puro
corpo de deusa e suspiros de sereia.

Pertences ao lado da luz.
Tu és a luz.

Hoje recebi uma prenda

2006-02-18T18:40:00.000Z

Não era um ramo de flores
Era um jardim pleno de sabores
Feito de espaços e abraços
De cores e de calores
De vermelhos como os amores.

...e deixo-me passear pelo teu jardim secreto
semeio as palavras
sem ordem nem rimas
ensaio um sorriso na tua ausência
construo mais uma arvore sintáctica
lavro mais dois campos semânticos
volto ao centro de mim
sonho-te em estrofes parabólicas

...e dispo as palavras de sílabas
como desfolhando pétala a pétala
até à branca nudez que adivinhas,
tu, puro,
da minha alma.

Vês-me?

2006-02-17T17:49:00.000Z

Nada como ser-se invisível estando à vista...

Fotografia de Alberto Monteiro

Inverno

2006-02-10T14:21:00.000Z

De como por vezes preciso de guardar personagens.
Para deixar viver outras.

Amo-te nas palavras que escrevo
Beijo-te com os lábios que invento
Existo levemente.
Ainda. Por enquanto.

na primavera vestir-me-ei de verde.

2006-02-04T18:42:00.000Z

"O Palhaço é um Poeta em acção. (...) Ele é a história que desempenha"

Henry Miller, in o Sorriso aos Pés da Escada

Fotografia de Nick Knight

Fotografia

2006-01-30T21:24:00.000Z

Esta noite preciso de outro verão sobre a boca crescendo nem que seja de rastos

Eugénio de Andrade, Limiar dos Pássaros

Fotografia do Efe

com olhos de vidro te observo

de longe, focando devagar

em tonalidades de negro te desejo de perto,

iluminando o teu olhar

em objectiva te sonho

com um toque suave dos dedos

sem perspectiva te saboreio

com um nomear quente de língua

enquadro o teu corpo, capturo a tua alma

desenho-te a cores quentes, em chamas,

paixão para fotografar em preto e branco, ardente, tesão.

2006-01-27T20:05:00.000Z

Longe, perto.
Aqui, aí, na estrada,
no caminho que um dia faremos.

Tão dentro do meu coração
Tão fora do cubo branco dos meus dias
Tão longe de mim,
tão perto de ti…

Acendo o último cigarro do dia
devagar, tão devagar.

Podia ter acendido uma estrela
brilhante, nova, tão nova.

Fecho a persiana que me tapa a luz da noite
Hoje não há luar
Não voltarei a abrir a janela esta noite
Hoje já não há dia

Apago o último suspiro
devagar, tão devagar.

Podia ter-te amado na luz do luar
como quem acende uma estrela…

Mas fecho os olhos e apago a luz
longe de mim…
cada vez mais perto de ti.

Sonhos de névoa

2006-01-25T20:10:00.000Z

fotografia de Maria Branco

Acordo com o sabor da noite nos lábios
vejo-me gata em telhado de zinco quente
ainda no reflexo da manhã em desalinho
desenho um rectângulo em branco no meu espelho
onde te desejo igual a mim

Com o dedo desenho no vidro
o contorno do meu corpo
com os lábios em surdina te nomeio
o reflexo brilhante devolve-me o desejo
surdo.. mudo.

Preciso de uma fotografia tua
Preciso das palavras feitas de sombras e linhas.

Faço então a viagem necessáriaaté à tua janela,
com o rio ao fundo
onde posas vaidosa.

Na tua janela
onde me despes lentamente
onde beijas de olhos abertos o desenho
dos meu contornos
onde beijas de olhos claros
o gemidodas minha cores.

Na tua janela
Recriamos o amor dos corpos reconhecidos
Reinventamos os sons do comboio aqui tão perto
Saboreamos os dias perdidos…

E enchemo-nos de azul….
Com o rio ao fundo.
Lá ao fundo….
da tua janela

Random I

2006-01-21T00:10:00.000Z

Roubei uma frase de um filme.

- Amo-te tanto que farei com que nunca chova quando passeares na rua, disse ele.

Não conto o final. Apenas espero pelo verão.

E sobretudo

2006-01-15T21:03:00.000Z

E sobretudo, é esta solidão que emerge, à mistura com o vapor do duche...

Fly Away

Vês-me através do vidro...

2006-01-14T22:16:00.000Z

fotografia de Nick Knight

O Tédio dos Sábados, ou de como acabar de vez com a Poesia

2006-01-14T17:06:00.000Z

Acordou cedo. Hesitou entre adormecer de novo na sua enorme cama forrada a seda ou acordar para a vida. O sol que batia na janela fê-la decidir-se.
Optou por uma manhã no ginásio, aturdindo o corpo e adormecendo a alma, nada como o cansaço forçado para espantar os fantasmas dos sonhos de todas as noites, em que se via sempre a afogar num abismo azul de negro.
Achava sempre ridículo aquelas passadeiras que marcavam quilómetros inventando estradas falsas e as bicicletas alinhadas, que nunca a levavam a lado nenhum. Ridículo, correr tanto e nunca sair do mesmo lugar…Mas cumpria os rituais da moda.

Naquela manhã reparou na entrada de uma novidade. O rapaz da bomba de gasolina era a nova aquisição do espaço de culto dos corpos. Já reparara nele, quando pagava indiferente a gasolina e pedia um maço de tabaco.
Um corpo jovem e musculado, uma cor de chocolate morno, bebido em dias saborosos de chuva, era a memória de tinha deste rapaz que, por mero acaso, já lhe povoara algumas fantasias, que a acompanhavam na estrada, depois de atestar o depósito de gasolina.

No ginásio nada mais há a fazer do que caminhar e correr sem destino, olhar para os corpos que caminham alegres e esperançosos, ao nosso lado e deixar fluir a imaginação.

Ela optou por olhar para o corpo cor de chocolate morno que se lhe oferecia às suas fantasias dos sábados.
Ele olhou para ela e reconheceu-a. Na bomba de gasolina era, “bom dia Sr. Doutora”, ali era um corpo sem mestrados. Ele sorriu-lhe, sem saber como a cumprimentar, apenas com um sorriso. Ela retribuiu o sorriso e agradeceu aos deuses pela democraticidade destes espaços de músculos e suor e sorrisos, e por não haver diálogos no seu filme.

Treinaram juntos durante algum tempo. Ela, sabendo que nunca chegaria ao fim da estrada, ele pensando como chegar a um aparelho que ficasse mais próximo da passadeira onde ela corria pelos corredores do tédio.
Trocaram olhares pelo espelho. Sorrisos e olhares. Ela pensou – “Se falas sou capaz de te matar, ou então nunca mais vou à tua bomba de gasolina”. Ela sentiu que ele olhava o seu corpo pequeno e torneado, sentiu o prazer dele em vê-la no justo fato de ginástica, despida do fato de doutora que lhe comparava o maço de tabaco diário e que deixava na loja um cheiro doce de perfume.
Ela observou o esforço dele mostrar a sua performance naquelas máquinas infernais. Viu a sua t-shirt empapar-se em suor e sentiu o aroma daquela pele embrulhada em chocolate morno…
O ginásio agora esvaziava-se. A hora de almoço aproximava-se.
Ela parou o treino. “Chega”, pensou, “Hoje gostava de chegar ao fim desta estrada feita de plástico”.
Passou por ele e sorriu. Tocou-lhe são de leve no braço suado e disse baixinho
- Espero-te na sauna.
Sabia que a sauna não era mista, ele teria de passar pelo balneário feminino, mas achou que valia o risco. Pensou – “Se não vieres, não passas de uma miragem no meio do deserto, mas também não deves saber o que é uma metáfora e não serei eu a ensinar-te”.

Despiu-se no balneário, deixou a água do duche abraçá-la em jactos mornos e depois entrou na sauna.
A porta abriu-se e ele entrou. Nu, tão nu como o horizonte ao fim do dia. Chegou até ela e abraçou-a. Ela deixou-se abraçar. Tentou beijá-la, mas ela tapou-lhe a boca com a mão. Não queria palavras, nem beijos. Como as putas. Com a outra mão tapou-lhe os olhos. Não queria ser vista. Como as sereias.

Ele pegou-lhe ao colo e ela entrelaçou as pernas no seu tronco. Sentiu o sexo dele, duro, erecto de encontro ao seu ventre. Sabia que não precisava de o conduzir. Ele encontraria o caminho. Ele penetrou-a com doçura e ela deixou-se afogar. Ele conduzia, acelerava o ritmo, percorria o prazer dela, aumentava a potência e ela mergulhava numa onda de vapor e de silêncio. O orgasmo dele foi intenso, abafado pela mão dela que ainda se mantinha na sua boca. Pô-la devagarinho no chão e tentou abraçá-la mais uma vez.

Ela disse num sussurro – “Agora sai.”

Ele saiu sem dizer uma palavra, atordoado pela surpresa. Ela deitou-se calmamente num dos bancos da sauna e masturbou-se com delicadeza.
Este orgasmo seria só seu, não lho oferecera.

Afinal, a estrada era dela. O abismo, também.

Em Chamas

2006-01-10T15:54:00.000Z

(Arquivo)

Sou o teu poema por escrever
Faço do meu corpo o teu papel em branco

Passeio os sonhos como conchas
Navego no teu barco como corpo
Beijo-te os olhos como palavras
Abro as coxas como ondas
Recebo-te como mar
Amo-te como espuma
Sonho-te como nuvem
Seduzo como sereia
Dou-me como fêmea

Sou o teu poema por escrever
O verso que te falta será escrito
Com o teu dedo nos meus lábios
Em silêncio gritado na vaga final.

Fotografias

2006-01-04T20:55:00.000Z

Nunca usámos a máquina. Nunca precisámos de câmaras.

Sempre nos bastou a cabeça, a pele, a ternura, a imaginação, o tesão, a cumplicidade.
Só usámos os olhares, as mãos, os aromas, as bocas, os sorrisos, as fantasias, o teu sexo e o meu, as gargalhadas, as palavras, as carícias, a presença, a ausência…

Usamos sempre as nossas fotos nas molduras da memória.

Tu, enquadrado, sentado, num sofá de cor difusa, sério, focando no teu olhar o meu reflexo no espelho, fumando o cigarro que apenas eu te permitia, o único cigarro do dia…

Eu, de pé, encostada a uma mesa sem design, vestida para ser despida, saia escandalosa de folhas de plátanos cinza aberta em cascata sobre o meu sexo, cuecas infames cor-de-rosa, que cobrem o teu desejo, acariciado assim… por mim…

Temos as fotografias. Dos orgasmos que tivemos não conta a estória. Esses são efémeros.
Temos as fotografias. Dos sorrisos cansados e felizes de prazer.

O teu Piano

2006-01-03T21:50:00.000Z

Toca-me como se a minha pele fossem as teclas do piano.
Toca-me numa melodia única.
Toca o meu sexo com os tons de maresia e os meus seios com os tons de jazz.
Toca as minhas coxas entreabertas em portas de sedução
Toca os meus lábios em acordes de paixão.

Ser todas as Mulheres…

2006-01-02T21:04:00.000Z

"Ser a moça mais linda do povoado", disse ELA do abismo da sua angústia de mulher e poeta fora de tempo

"Em Hollywood pagam-te 1.000 dólares por um beijo, mas só 50 cêntimos pela tua alma", disse Ela da piscina dos seus olhos de mulher e pessoa fora de tempo.

Ser um corpo sem alma.
Ser o outro lado do espelho
Ser pele, coxas, lábios, tesão, poesia.
Ser o teu sonho…

E depois só o som do saxofone esta noite, em tons de jazz perfeitos…
E depois só os acordes de mim…

...disse eu...

Espera...

2006-01-01T21:58:00.000Z

Foto de Malcolm Pasley

Estar só nem sempre é solidão.
As carícias em segredo sonhadas
nem sempre são ilusão.

Há por vezes uma luz colorida
Que nos diz…

Posso sempre esperar por ti.

Sabores e odores, sensações e transgressões.

2005-12-29T16:16:00.000Z

Foto retirada de http://www.the-l-word.blogger.com.br/

- Conta-me uma estória. - Pediu ela enquanto recuperava o fôlego depois dos corpos se terem saciado em aventuras muito para além da pele e dos orgasmos.
- Tu conheces a estória. – Disse ele enquanto passeava os dedos pelo ventre dela que ondulava devagar, depois de ter sido todas as mulheres que lhe apetecera ser.

Conheço, pensou ela, demorando as carícias que adoçavam a pele dele, por cima do vermelho como estradas finas de unhas…

Conheço o teu imaginário, que é o meu. Seríamos corpos e fantasias.

Ela é a minha amiga como amante, tu és o meu amante como amigo. E sei que sonhas com a outra de mim, com a sua pele na minha, quatro mãos de unhas pintadas entrelaçadas, dois corpos redondos e mornos, unidos em aromas iguais, duas bocas de mulher coladas num espelho paralelo.

Duas de mim. Três de nós. O número perfeito.

Fantasias de Natal

2005-12-25T18:43:00.000Z

Que sabem os outros de cada um de nós?

Ninguém sabe que és linda e que eu te desejo. Desejo-te como namoro um quadro de Dali, reproduzido num livro colorido, desejo-te como seduzo o Boris Vian quando releio a Espuma dos Dias em tradução duvidável, desejo-te como quando escrevo cartas, que nunca mandarei, para o José Saramago, dizendo-lhe como me apaixonei pelas suas mãos brancas e pequenas e me apaixonei por todas as mulheres que ele inventou e que são sempre eu.

És linda e eu desejo-te. Mas não sei amar uma mulher como aprendi a amar os homens. Não conheço o teu corpo.
Conheço o meu e imagino que és o meu espelho.
Possuis a ternura das coxas macias, redondas e doces, em lençóis perfumados.
Acaricias as mamas cheias e quentes nos dias de tesão e de lua cheia.
Afagas o rosto, os lábios, os olhos com gestos suaves ao espelho onde nos vês.
Tocas a melodia certa, quando te masturbas, como pianista virtuosa.

És linda e eu desejo-te.
Porque és a outra metade de mim. Como se tu e eu fossemos Sereias. Mulheres, metades, incompletas, plenas, peregrinas do prazer.

Não sei amar uma mulher como aprendi a amar os homens.
Mas és linda, e eu desejo-te.

Puzzle

2005-12-22T11:58:00.000Z

em jogos de palavras
sonhamos os arco íris apenas azuis
que guardamos em cálices cristalinos
com as lágrimas, as estrelas e as flores.

Fotografia de Eolo Perfido

Intervalo no Levemente Erótico. Porque Sim.

2005-12-20T21:06:00.000Z

Tristeza

Não gosto de escrever sobre a Tristeza.

Há sentimentos que só deviam ser permitidos uma vez por ano.
Como o Natal. Um dia por ano para um sentimento, chega.

Todos os outros dias seriam nossos.

Eu escolhia a Tristeza para celebrar num só dia.

Mas teria de ser um dia comprido, porque há várias formas de celebrar a Tristeza.
Há várias Tristezas.

Uma delas é a Real. A que nos preenche o corpo como uma doença. Dessa, tive notícia quando me morreu o meu Pai. Dessa nunca nos curamos.

Outra Tristeza é a Passageira. A que vem com a maré-cheia ou com o por do sol. Tratamos dela como uma gripe, tomamos uns chás verdes de poesia e música e deixamos que ela nos invada suavemente. Essa é minha companheira de mágoas.

Há outra Tristeza. A Criativa. Esta surge com um dia de chuva em que brilha o Sol. Abraça-nos em bebedeiras de azul e faz com que pintemos um quadro ou com que dancemos ao luar ou então mando-nos escrever um poema com o título “arco-íris”.Desta tristeza sou íntima. Divertimo-nos imenso as duas.

Depois há a Outra. A Tristeza só Minha. Dessa não vos darei conta. Mas também não deixarei que ela dê conta de mim…

Ahhh. Eu sabia. Nunca conseguirei escrever um texto sobre a Tristeza.

Foto de Viktor Ivanovski

O Prazer

2005-12-16T16:47:00.000Z

o teu prazer repousa no meu corpo
e espera pelas tardes de calma

o teu prazer não tem pressa
e aguarda o meu sorriso

o teu prazer repousa na minha alma
na doçura do meu ventre
na seda dos meus lábios
na surpresa dos teus dias.

O meu prazer é o teu
e os meus orgasmos,
esses,
ofereço-tos como prendas de natal.
Felizes.

O Corpo e as Máscaras

2005-12-11T22:28:00.000Z

Intimidade

Dizes-me: não te amo.
Mas de cada vez que me beijas gritas em silêncio o prazer que me dás.

Dizes-me: o amor é efémero.
Mas passeias no meu corpo como se eu fosse eterna.

Digo-te: ofereci-me a ti vestida de boneca
Mas despiste-me.
E nua, encontraste uma mulher.

Fotografia de Zbigniew Reszka

Pontes de desejo

2005-12-07T23:36:00.000Z

São enormes e belas as pontes do desejo

Estou entre duas margens
Sei de onde parti,
nunca sei onde chegarei

Gosto de atravessar uma ponte
Fecho os olhos e sinto-me num mundo de sonho.

Hoje entraste no meu sonho.
Eu tinha partido há pouco tempo numa viagem estranha, confusa, cheia de vozes e pessoas que passavam por mim tão depressa que nem me viam.
Tentava atravessar a ponte para chegar à outra margem e de repente já não era a ponte, nem o rio, nem as luzes do crepúsculo, nem o cheiro da cidade.

Agora eras tu que entravas no meu sonho e no meu quarto e me beijavas em silêncio.

Com uma carícia no meu rosto apagaste o ruído que me assustava.

Com um abraço doce embrulhaste-me no teu perfume de homem.

Agora já não havia ruas, nem pessoas, nem cidades nas margens da ponte, nem cores fortes que me feriam os olhos.

Agora era o meu corpo nu que se transformava na ponte do teu desejo.

Agora era o teu olhar que me desenhava em abraços e beijos que já não eram meus nem teus.
Eram nossos.

Agora era o teu corpo nu no meu, e a tua pele era o meu prazer e o meu sorriso era o teu gozo.

Agora apagavam-se as margens.
Apenas no meu caminho, a ponte onde fomos desejo, onde fomos prazer, onde fomos silêncio e gritos sufocados.

Agora tu e eu éramos a ponte, onde conseguimos parar o tempo.

E desapareceram as margens.

Em silêncio (hoje...)

2005-12-03T23:41:00.000Z

Nas noites de segredos
Acaricio os recantos secretos do meu corpo
Nomeio–os enquanto os meus dedos navegam:
seios, ventre, coxas, sexo
E partilho os meus gemidos com o silêncio da noite

sufoco o grito depois do orgasmo
sufoco o grito porque não me quero ouvir
sufoco o urro do prazer que me ofereço

guardo a explosão dos espasmos
para o dia em que estarei viva contigo
hoje sou uma estátua de mármore.

Toca-me!

A lisura da pele das estátuas
é igual à violência da cor do meu desejo.

Foto de Karin Rosenthal

Dias de luz

2005-11-28T10:18:00.000Z

Nos dias em que os fios de chuva se entrelaçam com os raios de sol, apetece-me enredar-te na teia que vamos construindo com os nossos corpos e os nossos silêncios feitos de suspiros e sorrisos.

Num dia desses esperaste por mim na tua casa que tinhas aquecido no máximo um dia antes. Uma casa à minha espera. Quente, porque tu sabes que trago nos olhos os climas dos trópicos e no corpo o desejo do calor que me faz florir. Quente, porque sabes que o frio me mata o sorriso, me congela a pele, me seca a alma.
A tua casa à minha espera. Quente, tão quente para que eu pudesse passear nua pelas divisões enquanto te conto estórias e te faço sorrir.

Num dia desses ofereceste-me uma prenda embrulhada em papel de seda cor de rosa e eu ofereci-te a minha pele desembrulhada para que lhe encontrasses a cor.

Num dia desses, fizemos amor no teu sofá vermelho de veludo. Despir-nos-íamos mais tarde, quando desembrulhássemos as prendas. No sofá, apenas te beijei longamente, senti o teu sexo a desejar a minha boca, a desejar o meu calor. E depois de saborear longamente o teu tesão que crescia em carícias macias, sentei-me ao teu colo e entraste em mim.

Pertencemo-nos nesse momento. Simplesmente. Como se ambos tivéssemos regressado a casa.

Pintura de Susy Gomèz

Intervalo de Mim

2005-11-24T19:28:00.000Z

erótica

o erotismo é a arte dos corpos em encaixe
o erotismo é a arte do amor desenhado numa tela
com sabor a pele e línguas.

o erotismo desenha-se sem lápis
nem caneta
nem sequer precisa de teclado

o erotismo pinta-se suavemente
com um pincel macio no teu corpo
em arabescos de descoberta

o erotismo fotografa-se cuidadosamente
no meu corpo
sem lentes nem técnicas de luz
surge em imagens no teu olhar

o erotismo é o meu sorriso feliz
aberto no corpo que te ofereço
é o meu cabelo cor de fogo
que beija o teu corpo em chamas
é um suspiro em espiral
que te faz desejar a próxima vez

Que desenharmos os nossos corpos na luz.

Just a Kiss, que rima com Bliss

2005-11-22T21:15:00.000Z

Fotografia de H. Cartier Bresson

Desenhe-se um beijo. Fotografe-se um beijo. Descreva-se um beijo.
Deseje-se um beijo. Na boca. Um beijo de olhos fechados.

Imagine-se um beijo. Um beijo na boca. Um beijo que começa no olhar, passeia-se pelos lábios, brinca com a língua e mergulha no início do abismo...

Um beijo. Na boca. Na boca um beijo. Mergulho, sufoco, encho os pulmões de ar.

Fecho os olhos e beijo-te na boca.

Abro a alma e beijas-me na boca.

Um beijo, só um beijo. Na minha boca. Toda.

Oiço-te dentro do mar. Dentro da música que me mostras. Porque te dá tesão. E por isso ma ofereces uma e outra vez.

Um beijo. Na boca. Ao som da música que me dedicas.

Porque me beijarás o corpo todo daqui a nada.

E eu sei que o farás porque já sinto a tua língua dentro das minhas coxas em surpresa.

Porque cansaremos os corpos, a pele, os sexos juntos, em ondas de línguas e dedos e beijos, mas daqui a nada...

Agora só um beijo na boca. Na minha. Na tua.

Sofisticação

2005-11-21T20:34:00.000Z

Preparar-me para ir ao teu encontro, vestida apenas com duas gotas do teu perfume…

Foto de Helmut Newton

Poema Implícito

2005-11-16T12:31:00.000Z

Imagina um corpo banhado de lua desejoso do dia em que se torna pleno.

Toca um corpo salgado de mar ou lágrimas sedento da maré-cheia.

Acaricia um corpo feito de seda,
que traz com os búzios carícias sonhadas sussurrando baixinho gemendo na onda que beija a areia.

Mergulha na concha devoradora que te acolhe, sente o meu corpo em chamas ao teu toque suave.

E eu… seguro o teu mastro a pino;
sou a tua vela que se enrola e desenrola transformada em língua da minha cor do desejo.

No silêncio dos mar de espuma.

Nos lençóis alvos ainda oiço-me no meu silêncio, iço-me no teu corpo em auge.

Navego-te, montando a tua aventura
Fecho os meus olhos de espanto
Sabe-me a boca à tua aventura por outros mares
Desejo o meu final no teu, em fugaz e efémera união.

E recebo o teu espanto no meu peito, sou o teu orgasmo, a tua espuma...
os lençóis são o meu oceano
coloridos agora de memórias de paixão.

Dias de silêncio

2005-11-13T20:20:00.000Z

dias

dias de

dias de silêncio

fotografia de nanã sousa dias

Viagem na ponte para o arco-íris

2005-11-10T19:04:00.000Z

Todas as viagens têm um destino. Nesse dia não sabia qual o teu, nem o meu.

Sentei-me na viagem que não teria estória, não tivesse eu vestido a minha mini-saia preta, não fora o teu carro confortável, não fosse o sol ameaçado a espaços com nuvens negras que desabavam sobre a nossa viagem, não fora o desejo no teu olhar, não fora a carícia na cintura que me fizeras minutos antes.

Esta viagem teria um destino. Nunca sabemos o nosso quando embarcamos na aventura dos corpos que se adivinham, nem das vontades que não se sonham.

Conduzes devagar, como eu gosto quando tiro o relógio.
Eu falo muito, como tu gostas quando usas os teus silêncios.

Conduzes com uma mão, enquanto a outra redescobre as minhas coxas, falas do péssimo tempo, enquanto eu levanto a mini saia que só vesti para que ma despisses, tocas-me ao de leve no sexo, enquanto eu te digo que este é o meu tempo preferido, metes determinadamente a mão dentro da minha lingerie sofisticada em que não repararás, enquanto eu fecho os olhos e oiço-me respirar ao som da chuva.

Conduzes devagar e eu deixo-me conduzir, enquanto acaricias o meu sexo húmido, sem palavras, ou com todas as palavras que me dizes, quando eu uso os meus silêncios.

Pedes-me que me venha ali, pedes-me para parar o carro, pedes-me…
Peço-te que não pares, nem o carro, nem a carícia, nem a chuva, nem a tua mão que escorrega dentro de mim, nem os raios de sol que teimam em romper, nem o tesão que me dás.

Dos nossos orgasmos, ficarão mais tarde, as manchas nos lençóis da tua cama .

Desta viagem, ficou no meu olhar o arco-íris quando finalmente abri os olhos.

Chegara ao destino.

no corredor de verdes pinhos

2005-11-08T20:42:00.000Z

Gosto do cheiro da tua casa. Cheira a pinheiro novo e sabe a memórias antigas.

A tua casa cheira a ti. Cheira a desejo anunciado. Gosto de passear por ela, deixando a minha voz nas paredes, e o meu riso nas janelas rasgadas, enquanto vou espalhando as minhas peças de roupa pelo chão, uma a uma. Gosto de colocar a última peça que tiro em cima da tua cómoda. Gosto de saber que mais tarde te lembrarás da forma como coloquei as minhas cuecas de renda preta ao pé do teu relógio.

Tempo e sexo. Juntos.

Amanhã, quando eu não estiver na tua casa, lembrar-te-ás como nos despimos e abandonámos o tempo.

Gosto do cheiro da tua casa. Tanto como tu gostas do aroma do meu prazer.
Gosto que me abras a tua cama metodicamente. Tanto como tu gostas que eu grite de prazer quando me saboreias o sexo demoradamente.
Gosto que me abras as coxas e esperes gulosamente que eu me venha as vezes que me apetecer. Tanto como eu gosto de ser a tua puta em dias sem relógios.

Gosto do cheiro da tua casa. Tanto como tu gostas de gozar dentro do meu corpo.

Um dia destes cozinho para ti. Na tua casa. Para que a minha sombra se cole ao chão, para que o meu cheiro se misture no teu e para que possamos foder em cima da mesa da cozinha.

Mais tarde, já não serei a tua puta. Mas essa é outra estória.

De tarde

2005-11-04T16:55:00.000Z

Naquele dia levaste-me a almoçar. Como se eu tivesse necessidade de comer, como se tu tivesses fome de peixe ou carne, como se eu precisasse que me dessem de almoço.

Sem saberes sequer o meu nome adivinhaste que não almoço. Repugna-me o cheiro das cozinhas, assusta-me o barulho de talheres, afastam-me os rebuliços de gente esfomeada por pratos de bifes e batatas fritas.
Sem saberes sequer o meu nome, levaste-me a um restaurante à beira mar. Vazio. Todas as mesas impecavelmente postas não para se sujarem com comida, apenas para eu ver, para nos verem.

Sentámo-nos. Sem saberes sequer o meu nome escolheste um prato com sabor a limão. Doce, como eu gosto. Limão, o aroma que apaga todos os outros aromas passados.

Tinhas-me pedido antes, mesmo sem saberes o meu nome:
- Não uses perfume nem batom.
- (Não usei. .. Conheço bem o meu cheiro para não gostar de o mascarar. Naquele dia eu cheirava a terra molhada, sedenta ainda, e tinha nos olhos o desejo da maresia que adivinhava por entre os vidros do restaurante. )

Deste-me o lugar em frente à janela:
- Para veres o mar.

Levantaste-te da mesa por uns momentos. Depois, passaste por trás de mim e acariciaste a minha nuca, levantando o meu cabelo. Não soubeste, mas eu sei, que nesse momento as minhas coxas tremeram e o meu sexo palpitou, húmido, feito maresia e chuva ainda por cumprir.

Levantei-me também. Mostrei-me. Os empregados de mesa eram jovens e belos, como são sempre os das estórias de dias em que se cumprem desejos de cama. Senti os seus olhares no meu corpo, nas pernas, na boca nos ombros. Desejei ser mais bonita, como quando se deseja provocar um homem na rua que nunca se verá jamais.
Gostei ainda mais do teu olhar sabedor. Sem saberes sequer o meu nome, soubeste que estes homens invisíveis me desejavam e te invejavam.

Conversámos. Tentámos cumprir o ritual do almoço.

Mais tarde, levar-me-ias para a tua cama e provarias o meu cheiro. Dir-me-ias:
- És linda assim com tesão.

Mais tarde eu responder-te-ei:
- Ter tesão é estar viva por dentro e por fora.

Mais tarde, soubeste o meu nome. Gritaste-o, quando te fiz vir.

Blank

2005-11-01T16:22:00.000Z

Ele – Gosto do que escreves. (parece que tens clítoris nas teclas… vens-te na ponta dos dedos…)
Ela – Escrevo para me libertar de mim (mentira, é tudo mentira, escrevo por raiva, escrevo por tédio, escrevo porque te dou tesão…)
Ele – Gostava de te saber feliz. (gosto de quando explodes de prazer depois da timidez que finges…)
Ela – Saber-me feliz é perigoso. (não te atrevas a amar-me…)
Ele – Gosto de te fazer rir. (principalmente quando me sentes dentro do calor do teu colo, quando me cavalgas feita louca, macia de pele, em chamas de olhares…)

Ela – Se continuas a fazer-me rir, preenches o vazio da minha alma e se continuas a foder-me assim, ainda te arriscas a que eu me apaixone por ti. Irremediavelmente. E depois? O que faço eu do vazio em que afogo o meu silêncio?

Ele – Depois podemos conversar.

Ela – Podemos, sim. Deita-te e fecha os olhos. Eu converso contigo com a ponta dos meus dedos. Converso com a boca e língua. Mas não digo nada. Só quero que te venhas dentro de mim.

fotografia de homem da lua

Diálogos perversos. Conversas surrealistas

2005-10-31T21:03:00.000Z

Ele – gosto de te ver assim bem disposta. (dás-me tesão com esse sorriso no olhar)
Ela – calhou… (apetece-me provocar-te hoje)
Ele – mas hoje, disparas ao mais pequeno sinal. (se eu pudesse, amava-te aqui já…)
Ela – eu disse-te um dia . não há nada mais deprimente que uma mulher mal fodida. (gosto de te dizer estas coisas, com ar de quem sabe tudo da vida…)
Ele – tenho de ir. (embora te deseje mais que tudo, mais que esta noite fresca de Outono) tenho um jantar de negócios. (mas és tu quem eu quero.. sabes isso, não sabes?)
Ela – vai, diverte-te. podias levar-me e eu ia vestida de negro de seda e a meio do jantar deixava cair o guardanapo. (sei que o teu imaginário começa a funcionar…o resto também...)
Ele - ??? (quero-te agora, já, fazer-te minha…)
Ela – e ia buscar o guardanapo debaixo da mesa.. e fazia-te um broche. Eles nem davam por nada. (… já não há lugar para fantasias.. tu e eu somos um).
Ele – só espero que não te enganasses no lugar…(se soubesses o quanto me dás tesão…)
Ela – mas ainda não me disseste qual é a tua fantasia mais perversa.. (vamos fazer de conta que conversamos…)
Ele – foder-te em plena Piazza San Pietro, durante um discuso do papa. Achas suficientemente perverso? ( o que lhe posso dizer mais sem a foder aqui já???)

Ela – acho que te amo. achas suficientemente perverso?
Ele – acho. por isso ainda tenho nas narinas o teu cheiro e nos meus dedos o sabor da tua pele.

Inquietação

2005-10-30T17:12:00.000Z

man ray

why?Who cares?

viajo no imaginário. navego na poesia. afogo-me na arte. morro na tristeza dos meus dias. renasço nos meus orgasmos ocasionais. esqueço-me na solidão ruidosa. reinvento-me no prazer dos nossos corpos em dias esquecidos. finjo-me em espirais de fumo coloridas. choro por dentro. em segredo. sem datas. sem sonhos. sem magias.

why? Who cares?

Somebody cares...

Como tu, meu amigo meu amante, perdido nas datas obrigatórias da vida, feito de laços e abraços de aço e de ferro, olhos de ternura contida e palavras de tesão para sempre, que me disseste um dia:

"-Tu nunca te afogas, nunca morres, nunca desistes, nunca perdes...aguentas até ao fim, até sangrar!! E depois... ainda aguentas mais. "

Fantasias em dia de chuva

2005-10-28T20:17:00.000+01:00

Hoje choveu e eu chovi também.
Havia demasiado pó no ar. Sons de fumo misturado com manchas de memórias antigas.
Precisava de água. As bicas na minha serra estavam secas este verão, sabes?
Levei três garrafões e fui serra acima em busca de ti. Ia dando cabo do carro, porque ninguém se lembra de arranjar as bermas de uma estrada perdida no desejo.
Levei três garrafões e percorri o meu corpo em chamas de um verão interminável.

Precisava de água, sabes?
Tinha sede de verdes húmidos, de Outonos cor de mel, de cascatas de espuma nos meus braços nas minhas coxas.
Tinha sede de mim e de ti. Em copos de vinho tinto bebidos à beira mar.

Num dia de chuva. Em que eu finalmente chovi.

E tu me disseste sem metáforas nem rimas:
- Cada um dos poros da tua pele é um orgasmo em miniatura.

tímida reabertura do levemente

2005-10-28T20:13:00.000+01:00

devia ser apoteótica. como este blogue merece. devia ser caótica. como a blogosfera merece. devia ser poética. como os leitores merecem. devia ser hoje. porque me apetece.

para as minhas amigas: fly, dora, lena. porque sim.

A crueza das palavras leves.

2005-04-17T21:37:00.000+01:00

"Tudo que peço da vida é um punhado de livros, um punhado de sonhos e um punhado de vulvas".

::"Um artista está sempre sozinho, se é artista".
Henry Miller, Trópico de Câncer.

..................................................................................

Há mil palavras para designar o sexo feminino. Poderia enumerar tantas quanto os fabulosos dicionários que circulam pela net e pelas estantes mágicas das bibliotecas secretas.

Mas não vou escrever nenhuma.
Vou deixar que tu inventes uma palavra para mim.
Que a escrevas com o teu sémen nas minhas costas
e que a digas dentro do meu olhar…

enquanto sentires o meu silêncio
gritado no espasmo final do meu corpo

Sobre o erotismo

2005-04-15T22:33:00.000+01:00

(…) O sexo perde todo o seu poder, toda a sua magia, quando se torna explícito, abusivo, quando se torna mecanicamente obcecante. Passa a ser enfadonho. É um erro é não lhe juntar a emoção, a fome, o desejo, a luxúria, os caprichos, as manias, os laços pessoais, relações mais profundas, que lhe mudam a cor, o perfume, os ritmos, a intensidade. A fonte da potência sexual é a curiosidade, é a paixão. O sexo não pode medrar na monotonia. Sem invenções, humores, sentimentos, não há surpresas na cama. O sexo deve ter à mistura lágrimas, riso, palavras, promessas, cenas, ciúme, inveja, todos os condimentos do medo, viagens ao estrangeiro, novas caras, romances, histórias, sonhos, fantasia, música, dança, ópio, vinho.
Anaïs Nin, in Delta de Vénus
1903 – 1977

E agora reinvento-me nas carícias que desenho no teu corpo.
Nua de palavras, branca de linho, despojada de joias, macia de seda.
E ofereço-me o teu prazer.
De olhos fechados.
Como quem nasce.

Afectos...

2004-11-02T22:21:00.000Z

(um post de amor)

tenho saudades vossas.
sei-vos por aqui, pela vida, pelos caminhos que são nossos.
caminhos já partilhados, em cumplicidades feitas de lágrimas e risos delirantes.
colorimos os dias, enfeitamos as horas com palavras, flores e carinhos.
fazemos poemas e cartas e desenhamos os nossos amores
e rimos de nós próprias até não poder mais.
e depois…
partilhamos as dores, as alegrias, as coisas sérias e menos sérias, as nossas vidas
e partilhamos ainda a última página – a ternura de sermos irmãs.

tenho saudades vossas.
ainda hoje estive com todas, mas tenho saudades vossas e minhas.
obrigada por estarem sempre para mim, mulheres de corpo inteiro e alma pura

Floreca
Dora
Fly_Away
Marília

Cá vai a minha prenda
um poema da Teresa Horta

ANJOS MULHERES - VI
As mulheres voam
como os anjos
Com as suas asas feitas
de cristal de rocha da memória
Disponiveis
para voar
soltas...
Primeiro
lentamente uma por uma
Depois,
iguais aos passaros
fundas...
Nadando,
juntas
Secreta a rasar o
chão
a rasar a fenda
da lua
no menstruo
por entre a fenda das pernas
Às vezes é o aço
que se prende
na luz
A dobrarmos o espaço?
Bruxas
pomos asas em vassouras
de vento
E voamos
Como as asas
lhe cresciam nas coxas
diziam dela
que era um anjo do mar
Rondo alto,
postas em nudez de ombros
e pernas
perseguindo,
pelos espaços,
lunares
da menstruação
e corpo desavindo
Não somos violencia
mas o voo
quando nadamos
de costas pelo vento
até à foz do tempo
no oceano denso
da nossa própria voz
Sabemos distinguir
a dormir
os anjos das rosas voadoras
pelo tacto?
Somos os anjos
do destino
com a alma
pelo avesso
do utero
Voamos a lua
menstruadas
Os homens gritam
- são as bruxas
As mulheres pensam
- são os anjos
As crianças dizem
- são as fadas
Fadas?
filigrama cintilante
de asas volteando
no fundo da vagina
Nadamos?
De costas,
no espaço deste século
Mudar o rumo
e as pernas mais ao
fundo
portas por trás
dobradas pelos rins
Abrindo o ar
com o corpo num só golpe
Soltas,
viando
até chegar ao fim
Dizem-nos
que nos limitemos ao espaço
Mas nós voamos
também
debaixo de água
Nós somos os anjos
deste tempo
Astronautas,
voando na memória
nas galáxias do vento...
Temos um pacto
com aquilo que
voa
- as aves
da poesia
- os anjos
do sexo
- o orgasmo
dos sonhos
Não há nada
que a nossa voz não abra
Nós somos as bruxas da palavra

e um desenho do Michel

meu querido amigo e companheiro de blogue a quem pedi..
- faz-me um desenho para oferecer às minhas amigas…
e ele fez, num instante, sem perguntar porquê.

porque não se perguntam os afectos. nem se explicam. apenas se estimam e se guardam como tesouros.

Outras Viagens

2004-10-08T17:16:00.000+01:00

Não é uma despedida. Nem um adeus, nem um até logo.
È um suspiro. Um fechar de olhos. Outras viagens.

Este blogue precisa de fazer uma pausa. Ao fim de alguns meses ganhou vida própria e agora achamos que precisa de descansar.

Obrigada a todos vós que nos leram, que comentaram, que nos apoiaram.

Daqui se parte para outros sítios.
mundos reais e de sonho,
espreitadelas atrás da porta,
corpos e almas que se tocam,
cartas que se escrevem sozinhas
das vidas de uns e de outros.

and when we die, will we be disappointed or sad?

Ainda falta um post. Qualquer dia ele virá ter comigo.

Picture of My Own

2004-10-02T01:26:00.000+01:00

Era para ter música. Era para ter cor.

Pus os amigos a judar. A tecnologia estava arredada da minha vontade.
Já vos disse que tenho uma capacidade fora do vulgar de avariar todas as máquinas em que toco?
Fica assim. Porque me apetece. Porque vos amo. Hoje.

Picture of my Own
Save me
from this sadness it's coming
or take me
before my smile it's dissolving
wake me
from this nightmare i'm entering
don't let me fall in the corners of my own
Finger Tips

Transforma a tristeza
Em música
Usa a linguagem universal das notas em clave de Sol
Faz do sal das minhas lágrimas
O gozo doce do teu gosto
Não vejas para lá de mim
Não olhes para as transparências que finjo
Não me acordes do pesadelo
Entra no meu retrato
Transforma-te em mim.

Dedicado à Flor e ao o Gato

Hoje é sem máscara

2004-09-30T17:24:00.000+01:00

O que me mostras quando te escondes?

talvez tire hoje a máscara
para te ver pela primeira vez

A luz da sombra

2004-09-27T23:53:00.000+01:00

- "Já viste a lua?"

Tinhas-me nua nos teus ombros, soerguias-me na cintura e eu rodava para ti numa vertigem imaginada.

- "Tem um ar radiante, uma luz e um encanto que resistem à falácia do tempo".

Mordias-me então o tornezelo e a tua língua passeava nos meus lábios quais entranhas do vento.

- "Brilha. Já viste como brilha?"

Vergavas para mim e fechavas os olhos ofegantes...

- " Não podes ser tão bonita", murmuraste.

Tinha-te nú no silêncio. Nú sem corpo. Nú sem noite e sem dia. Nú de uma vida tocada pelo brilho da lua.

- "Esta noite buscaste o cheiro dessa lua e com ela impregnaste o meu prazer". Então lentamente cedeste.... e num suspiro gemido suave, extasiaste na minha nudez...

- "Diz-me porque tenho de ser borboleta no tempo..."

(...)

- "Diz-me porque tenho, enfim, de ser sombra quando amo a transparência..."

(...)

- "Não me dizes..."

- "Por vezes, minha querida, a luz que mais ilumina não se vê. Como tu, sem inocência, quando te te tenho nua só para mim".

Pele

2004-09-26T01:43:00.000+01:00

Respondo-te como se respirasse ao pé da tua janela.
Como se te olhasse num siêncio cúmplice
Comse se te beijasse de olhos fechados
Como se te tocasse de mãos abertas

Deixas-me com todas as palavras que conheço
com os medos do escuro
onde não estás
procuro a tua vontade no meu corpo
preciso da tua inquietação
como uma carícia na minha pele de seda...
desta noite.

fotografia de alberto monteiro

Anjos nesta noite

2004-09-19T20:26:00.001+01:00

Esta noite antes de fechares os olhos, abre a janela.

desenlaça o lençol branco que tem a fragrância do incenso do teu desejo
despe-te das roupas que usas nos dias de todos os dias
deita-te nu na virgindade da tua oferta
espera por mim como se esta fosse a tua primeira noite de amor
espera por ti como se esta fosse a minha primeira noite de amor.

eu serei a tua fantasia magicamente perfeita
usarei os dedos macios e os meus seios cor de rosa
usarei a seda da minha pele para te seduzir
usarei a nudez da minha alma para te encontrar

o meu sorriso entrará no teu sonho
o meu corpo será o teu sorriso de deleite
beberei o teu suor tão doce depois do teu gemido final
saberás assim, do meu sabor por descobrir

seremos anjos, tu e eu, esta noite.

fotografia de Pedro Guimarães o blogue
o site das fotos

Sabes?

2004-09-18T21:54:00.000+01:00

Sabes o que me fazes com esse teu olhar verde de calma?
Sabes o que me fazes quando tocas na minha nuca com a ponta dos dedos?
Sabes o que me fazes quando me dizes adeus em sorrisos de até sempre?

Apaziguas a angústia e devolves-me a inquietação...

Um beijo

2004-09-17T21:54:00.000+01:00

Só um beijo no dia de hoje. Porque a sedução é feita de afectos e de cores...

Gustav Klimt

Hoje é com um suspiro...

2004-09-16T23:43:00.000+01:00

...

- Sabes o que é a sedução?
- Sei de ti.
- Sabes como me seduziste?
- Sei de mim. Encontrei-te e apenas me procurava a mim.
- Eu procurava a magia e encontrei um homem. Estás aí?

(Estou. Estou contigo e comigo enquanto sentirmos o aroma de uma chávena de café em sorrisos. Estou contigo e comigo nas noites em que as tuas lágrimas ensoparem o meu sofá.)

Hoje é a cores

2004-09-14T21:14:00.000+01:00

- Usas filtros quando fotografas a cores?
- Não. Uso apenas o olhar.

- E tu? Usas filtros quando amas?
- Não. Quando amo dispo-me totalmente.

Afinal...

2004-09-12T20:00:00.000+01:00

A cor do meu vestido azul, afinal, não era a cor do céu. Era o mar, o sabor do teu corpo quando juntos navegamos. Quando amarras, são as tuas mãos nas minhas e fechas os olhos devagar...

A cor dos meus olhos não era, afinal, a cor das árvores. Era o mundo pintado a outono quando Setembro ilumina os dias e lambe de luzes silenciosas o teu olhar...

Afinal, a cor da vida não era vermelho. Era a cor do sangue amante a pulsar sobre o teu, num gemido constante que a corrente afasta sem querer...

A cor desta viagem não era, finalmente, o arco-irís que não podemos ter. Era a invenção da vida depois da cor, quando grito o teu nome em lilás transparente e desejo saciar na tua boca o meu prazer...

Fantasias proibidas

2004-09-10T21:58:00.000+01:00

Encontro-me na cidade
Onde as travessas são sombrias.
Ando em cima do carril do eléctrico
Como um malabarista de circo.

Encontro rostos, cruzo-me com tristezas...
Batem-me vidas,
Magoam-me dores alheias.

Procuro um pouco mais.
Viro a cabeça.
Deito fora a brancura da cegueira
Salto sem rede
No vazio... voo como as gaivotas que se recolhem das tempestades.

Olho.. e vejo pela primeira vez.
Palvavras a passear no passeio
Atravessam a passadeira
Não param no sinal vermelho.
Seguem em frente.
Descem a rua onde o Escritor ama a sua musa...
E chegam ao azul do rio.

Um dia passarão para a outra margem.

Sonho-te no cenário das fantasias proibidas, terríveis, depravadas, demoradas, encantadas... envoltas em bruma de memória de ontem, de hoje, de amanhã.

Tenho saudades do que não vivi, tenho saudades do que vou viver.

Volto às vielas antigas onde as palavras já foram gritadas,
Becos e ruas formam o palco de um história sonhada
Inventei um amor, e dele dei conta à minha cidade.
Murmurei-o ruidosamente, sempre pela calada da noite.
Passeei na calçada portuguesa.

E roubei uma linha ao Poeta “A minha Pátria é a Língua Portuguesa”

Agarrei nessa linha e cosi-a ao meu vestido de seda e organdi. Como uma segunda pele. Pele tão macia quando se acende no doce toque dos teus lábios. Coloquei-lhe uma estrela na gola. Vesti-me de Festa. Despir-me-ei em êxtase. Sob o teu olhar de pressa. Sob o teu olhar de luxúria, que me torna princesa dos teus contos de fadas.

Desci a travessa inclinada, com o azul no fundo dos meus olhos. Com o desejo no calor do meu corpo. Sentindo nas minhas coxas ondulantes, os teus dedos que procuram apressados o prazer que será nosso.

Danço ao som dos sorrisos secretos que te lanço, ao som dos silêncios abafados que te ofereço. Como um orgasmo murmurado, contido em soluços de acordes estridentes.

Viajo num veleiro com gaivotas por tripulação, olhando para a foz de todos os rios. Este, que me ama e me chama, é apenas “O rio que passa na minha aldeia”.

Passo então para a outra margem da cidade. Abro a alma e o corpo para te encontrar. Para me descobrir. Para ser a tua foz, o cálice que te recebe de lábios abertos e doces. Loucos de te saborear no espasmo do teu prazer...

Navegas em mim, para te perderes...
Eu uso um olhar brilhante que se confunde com o azul quase lilás que trago de outros lugares.

Perdes-te no meu rio, salgado e doce, saboreias o meu gemido, acaricias os meus receios, penetras a minha concha.

Vejo-te mergulhar no desejo do abismo.

Apanho-te no salto e embalo as tuas incertezas suaves e transformo-as em ternuras dos gritos dos golfinhos.

Já não há margens. As cidades desapareceram. Fica-nos o mar. Fica-nos o dia de sol que partilhámos tão longe e tão perto.

fantasia revisitada em mulheres em chamas

Fragmentos…

2004-09-08T21:04:00.000+01:00

…de uma estória. Pode ser o início ou pode ser o fim…será obrigatoriamente escrita na areia molhada.

Trazia ainda nos bolsos do casaco a frase dele quando a vira sair da casa de banho, envolta numa toalha branca. (Depois da água, depois do sabonete, depois dos corpos, depois da espuma, depois do amor).

-“ És tão bonita…”

Meteu as mãos nos bolsos e sentiu os grãos de areia que ainda guardava. Sacudiu os bolsos. A frase, tal como a areia, escorregaram-lhe suavemente por entre os dedos. Deixou-as na praia. Seriam lavadas pela maré-cheia.

Paisagem Inquietante

2004-09-07T01:26:00.000+01:00

Havia uma Paisagem Inquietante dentro de um conto que eu queria um dia contar. Nem era um conto. Seria um quadro literário, ou seria um poema, se eu fosse Poeta.

Vejo a tua paisagem,
e faço um poema sem rima
deito fora as metáforas
parvas, inúteis, borda fora...
abro a janela.

O risco desenhado pela tua lua
insinua-se no meu soalho de madeira
dispo-me em dança nua para a lua que me seduz esta noite.

O risco traçado a prata
atravessa a minha janela
e desenho no meu corpo um pássaro em forma de árvore
tatuagem para sempre, indelével
um sonho com gritos de gaivotas ausentes
no meu ombro
gravada a preto e branco
em dor
em sorrisos
em frágeis suspiros.

Renovação. Nada se cria. Tudo se recria

2004-09-03T20:29:00.000+01:00

Gostava de saber ver para lá das imagens que os meus olhos vêem
Gostava de sentir a cor e a forma que as almas têm...

Gostava de ter uma janela com vista para dentro, a preto e branco com um espaço (in)finito para colorir e uma caixa de lápis Giotto novinhos em folha.

Gostava de ser leve

como sempre que o amor é feito de ilhas que se tocam indelevelmente.

texto editado em mulheres em chamas. Nada se cria. Tudo se recria. Reinventei o texto depois de ver o filme 21 Grams

Fotografia de Alberto Monteiro

Porque sim

2004-08-31T23:51:00.000+01:00

Porque me apetece voar.
Porque gosto de janelas abertas por cima da minha vontade.
Porque gosto do azul dos olhos dos homens que me seduzem.
Porque uso, vaidosa, as cores com filtros dos meus desejos.
Porque sou a cor que te (me) apetece...
Porque me pintarei da cor que (te) me fizer feliz
e .. meu amor, porque sim.

tu nem sabes de que cor é a cor que uso nas noites claras...

cromaticos do efe

Objectiva (em) Lagos (de cristal)

2004-08-30T23:14:00.000+01:00

Fotografia de efe castelo

Guardo as cores do dia na gaveta. Arrumo as luzes dos sorrisos necessários.
Descalço os saltos de agulha e sinto o fresco da tua areia que me invade de memórias.

Passeio-me na praia que sempre sonhei.
Toco na água prateada com a palma das mãos.
Sei que cheguei a casa.
Acendo agora a tua lua e o seu brilho diz-me que voltarei a voar por cima da magia dos dias coloridos.
Esta noite sou prata e negro disfarçado de azul.

Diálogo em espiral

2004-08-29T23:35:00.000+01:00

-Passeio pelo labirinto do teu corpo. Desço escadas suaves feitas da tua pele e procuro o centro do teu prazer.
- Faço do meu corpo uma arquitectura impossível. Pernas colunas de alabastro, espelhos do teu olhar, coxas em arcos coloridos que te acolhem, candelabros de olhos em flashes brancos que iluminam os nossos corpos em formas labirínticas.
- Encontro-te. Ao fim de escadas impossíveis. Subo e desço e chego por fim ao teu êxtase total.
- Sabes que te amo?
- Sei. Mas agora dorme. Sonha com Escher

Texto desenhado por cima da foto do Z.

Ensaio sobre o feminino

2004-08-28T22:49:00.000+01:00

ensaio sobre o feminino pelos olhos da Lia

- E se eu voasse pela minha janela fora? E se eu dançasse o tango? E se eu escrevesse um poema esta noite?
- Se o fizesses de noite eu ver-te-ia reflectida na lua!
- Fá-lo-ei de noite (se houver vento) e ver-me-ás reflectida na objectiva do teu olhar.

Publicado num dia de um mês de março em Mulheres em Chamas

Fotografia de Lia Costa Carvalho

Uma fantasia

2004-08-27T21:21:00.000+01:00

recordo-me de olhos fechados o que nunca verei

(depois emendo as palavras, mudo a mão, descarto, escrevo de novo, baralho as cartas .. cut.. tão limpo, este novo baralho... e dou de novo, e vou outra vez a jogo)

recordo-me de olhos fechados o que ainda não vi

Fodografia de Misha Gordin - Conceptual phtography

Em silêncio

2004-08-26T22:06:00.000+01:00

sufoco o grito depois do orgasmo
sufoco o grito porque não me quero ouvir
sufoco o grito abafado no gesto

guardo o prazer
para o dia em que estarei viva

hoje sou uma estátua de mármore.

Toca-me!

A lisura da pele das estátuas
é igual à cor do meu desejo.

Fotografia de efe castelo sobre uma escultura de Silva Pereira

À tua janela

2004-08-25T22:41:00.000+01:00

Acordo com o sabor da noite nos lábios
vejo-me gata em telhado de zinco quente
ainda no reflexo da manhã em desalinho
desenho um rectângulo em branco no meu espelho

Com o dedo desenho no vidro
o contorno do meu corpo
com os lábios em surdina te nomeio
o reflexo brilhante devolve-me em desejo
surdo.. mudo.

Preciso de uma fotografia
Preciso das palavras feitas de cores e linhas.

Faço então a viagem necessária
até à tua janela, com o rio ao fundo
onde poso vaidosa para ti.

Na tua janela
onde me despes lentamente
onde beijas de olhos abertos o desenho
dos meu contornos
onde beijas de olhos claros o gemido
das minha cores.

Na tua janela
Recriamos o amor dos corpos reconhecidos
Reinventamos os sons do comboio aqui tão perto
Saboreamos os dias perdidos…
E enchemo-nos de azul….
Com o rio ao fundo. Lá ao fundo….
da tua janela

Fotografia de Edgar Keats