Fotografias

Nunca usámos a máquina. Nunca precisámos de câmaras.

Sempre nos bastou a cabeça, a pele, a ternura, a imaginação, o tesão, a cumplicidade.
Só usámos os olhares, as mãos, os aromas, as bocas, os sorrisos, as fantasias, o teu sexo e o meu, as gargalhadas, as palavras, as carícias, a presença, a ausência…

Usamos sempre as nossas fotos nas molduras da memória.

Tu, enquadrado, sentado, num sofá de cor difusa, sério, focando no teu olhar o meu reflexo no espelho, fumando o cigarro que apenas eu te permitia, o único cigarro do dia…

Eu, de pé, encostada a uma mesa sem design, vestida para ser despida, saia escandalosa de folhas de plátanos cinza aberta em cascata sobre o meu sexo, cuecas infames cor-de-rosa, que cobrem o teu desejo, acariciado assim… por mim…

Temos as fotografias. Dos orgasmos que tivemos não conta a estória. Esses são efémeros.
Temos as fotografias. Dos sorrisos cansados e felizes de prazer.